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LA MORT
La mort c'est laid, la mort c'est bête
Et puis la mort ça sert à quoi,
Puisque l'on vit, puisque l'on aime
Et qu'on travaille quelquefois ;
Pourquoi faut-il que tout s'arrête ?
On ne gêne personne, parfois
On peut encore faire un poème,
Un tableau, ou même un éclat,
Ou trouver la bombe nouvelle
Ou la nouvelle caméra,
Le petit bacille, voire même
Le vaccin qui vous sauvera.
Alors, la mort elle se dépêche,
Elle vous empêche de faire tout ça ;
Elle a le temps, elle, elle est prête,
Et puisqu'un autre le fera.
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